CHAPTER TWO ♦ "now, we are trapped in a curse..."

8 ans, Maison des Bartlett.

Je cours dans les escaliers, comme une furie, sentant mes cheveux bleus fouetter l’air dans tous les sens. Maman n’aime pas leur couleur mais papa était d’accord de m’offrir cette coloration pour mon anniversaire. Je m’en rappelle comme le plus beau jour de ma vie. Quand j’aurai dix ans, je les colorerai en rose. Je me prends le pied dans mes lacets et tombe sur la dernière marche. Doh, mes fesses, c’est douloureux. J’espère que je ne les ai pas réveillés. Ils aiment dormir jusqu’à tard dans la matinée le dimanche. Moi j’aime sortir et profiter de mon temps libre. Je frotte mes fesses frénétiquement et ouvre le placard sous l’escalier pour y prendre mes bottes jaunes et mon parapluie rouge. Imperméable en place, je sors de la maison. Il ne tombe que quelques gouttes mais juste assez pour me donner le sourire. Je lève mes bras vers le ciel et tourne sur moi-même en riant, les yeux grands ouverts vers les nuages. Dans mes rêves, je peux les toucher, je peux même les manger. « Hé, toi là ! » Une voix, cristalline, sortie de derrière le portail. « Tes cheveux sont ridicules ! » Elle me tire la langue joyeusement. Elle doit avoir mon âge, mais physiquement, elle est mon opposée. Ses cheveux sont noirs et très longs, ils dépassent largement ses épaules. Elle a un teint mat et un visage très fin. Mais ses yeux… Ils sont… Elle a deux boutons, cousus à la place des yeux. « Et toi tes yeux sont affreux ! Comment peux-tu voir mes cheveux, derrière tes boutons ? » Je m’approche d’elle mais ne dépasse pas le seuil de la maison. Mes mains s’enroulent autour des barreaux du portail et ma tête se penche nonchalamment sur le côté, curieuse et interloquée. « Je ne les vois pas, je les devine. » Ainsi elle est belle et bien aveugle. « C’est impossible ! » Je n’y crois pas, et je déteste les menteurs. « Comment peux-tu le savoir ? » demande-t-elle, un sourire aux lèvres. Mes lèvres entrouvertes n’échappent aucun son pendant un moment. Je me redresse et recule d’un pas. « Comment tu t’appelles ? » souffle-je doucement. « Dr. Button. » Coïncidence ou ironie. Quoi qu’il en soit, je ne la crois pas. « Docteur ? Mais tu es une petite fille, tu ne peux pas être docteur ! » Elle me sourit. « Si, je le suis. Je peux être tout ce que je veux. Mon prénom est Dorea, mais je préfère qu’on m’appelle Dr. Et toi comment tu t’appelles ? » Ma bouche reste entrouverte de surprise. Je n’avais jamais rencontré quelqu’un d’aussi bizarre, ou en tout cas, plus bizarre que moi. « Edan… Edan Bartlett. » Elle ricane et avoue adorer mon prénom qu’elle déclare encore plus ridicule que mes cheveux. Je m’apprête à répliquer furieusement quand alors Simon apparait de sous un buisson. C’est le petit-fils de la vieille voisine, et il est insupportable. « A qui tu parles Edan ? » hurle-t-il en courant dans ma direction. Je me retourne alors pour lui montrer Dr. Button mais… elle a disparue.

14 ans, Collège de Taleville.

L’aiguille des minutes semble paralysée. Le temps passe si lentement quand je suis devant ce bureau, assise sur cette chaise qui me détruit le dos. Dr. Button est assise au fond de la salle de classe. Très studieuse, le nez dans le manuel scolaire. Elle lève la tête et me sourit, j’esquisse moi aussi un sourire et détend mon visage quand le professeur me reproche d’être rêveuse. Il me fait passer au tableau. Je souffle et me lève pour résoudre l’équation, faisant volontairement grincer la craie qui produit un désagréable son. Des grimaces prennent forme dans les rangs. Je termine et m’essuie discrètement les mains sur le manteau du professeur, posé sur sa chaise, en souriant narquoisement à Dr. Button. Elle est fière de moi, je le vois. La cloche retentit, enfin. Je sors et pars ranger des affaires dans mon casier, quand soudainement, je l’aperçois. Simon. Il parait nerveux et lance des coups d’oeils furtifs de tous les côtés. Je paris qu’il essaye encore de leur échapper. A cette bande de voyous qui le martyrise. Il disparait de mon champ de vision. Je me dirige vers la cafétéria et déjeune avec Logan et Arizona. Par habitude je cherche du regard Dr. Button mais elle n’est pas là. Elle n’est jamais là quand je suis avec mes amis et elle ne veut pas que je leur parle d’elle. Et puis de toute façon elle ne mange pas beaucoup, elle fait très attention à sa ligne. Pourtant elle n’en a pas besoin, elle est mince, grande et belle. « Regardez ! » hurle Arizona en pointant du doigt les baies vitrées. Derrière le verre, dans la cour de récrée, des silhouettes sont agitées. Je distingue Simon et ses bourreaux. L’un d’eux le pousse brutalement et recommence, encore, et encore. Je racle ma chaise contre le sol et marche d’un pas décidé vers la sortie. Cette fois, il a poussé Simon si fort qu’il l’a fait tomber dans la flaque de boue. Je m’approche en courant et pousse l’abruti avec hargne avant de me jeter sur Simon pour le relever. « Tu n’es pas blessé ? » Ma voix est tremblante, mon cœur bat à toute puissance. Je n’ai jamais cherché les ennuis, mais là, c’en est trop. J’aperçois Dr. Button adossée contre un poteau plus loin. Elle nous observe sans aucune expression. Une grimace déforme alors mes traits soudainement. Je n’aime pas ne pas savoir ce qu’elle pense. « Non… ça va, laisse-moi. » Ah ! Il m’énerve quand il fait ça ! Il essaye de faire le fort en étant froid et sec, alors qu’il n’est qu’une pauvre victime dans l’histoire. Je ne compte plus les fois où il s’est fait mal traiter. « Ne me remercie pas surtout ! » Je fronce mes sourcils et m’éloigne pour retourner à la cafétéria, sans un regard en arrière. Simon est un crétin, un bougre d’âne qui parle trop. Il a un don pour m’exaspérer mais malgré cela, j’ai envie de le protéger, je ne peux pas m’en empêcher.

18 ans, Forêt de Taleville.

Je me suis pris la tête avec Simon, encore. De toute façon, pas une semaine ne passe sans qu’il me désespère. Je shoote dans les feuilles mortes et frappe les troncs d’arbres avec une brindille. En levant les yeux au ciel, je m’aperçois que la nuit tombe doucement. Je distingue déjà la lune, encore timide. Le souffle qui s’échappe d’entre mes lèvres est froid, brumeux. Je m’approche du puits, celui devant lequel je souhaite souvent que mes vœux se réalisent, et pose mes mains sur la pierre. Mon regard se perd sur la moisissure qui a fini par habiller le puits à cause du temps. Je me demande si mes parents s’inquiètent que je ne sois pas encore rentrée, ou s’ils n’ont encore une fois rien remarqué, trop occupés à s’engueuler, comme depuis quinze ans, ou même, depuis ma naissance sûrement. J’enlève le gant de ma main droite et regarde ma peau, blanche, presque violette sur les phalanges et craquelée. Il fait si froid, elle ne tient pas. Soudain, un tout petit flocon s’y pose, fond et se dissipe entre mes pores. Je lève immédiatement la tête vers le ciel et sourit de toutes mes dents. Il neige. Mon cœur jusqu’alors si froid redémarre de plus belle et explose de chaleur. Je sautille sur place en poussant de petits cris aigus et renfile mon gant pour lever mes bras en l’air et tenter d’attraper un ou deux flocons. Au fond je ne suis qu’une enfant. Mais un bruit, un seul, parvient à stopper mes pas de danse. Mon cœur se stoppe. « Qui est là ? C’est toi, Dr. Button ? » Je ne parviens pas à cacher la peur dans ma voix. Je ramène mes jambes, serrées l’une contre l’autre, et attrape mon bras gauche de ma main droite, recroquevillée. « Qui est-ce, ce Dr. Button ? » Une silhouette apparait alors d’entre les arbres, recouverte de flocons de neige. C’est un homme, il est grand, mince et a un visage incroyablement charismatique. Sa voix est rauque, imposante, et secoue mon cœur, comme si je l’avais déjà entendue auparavant. Je n’aurais pas dû m’aventurer seule dans la forêt aussi tard. « Ça ne vous regarde pas ! » Comme d’habitude, je suis impulsive, et mon ton est accusateur. Mais j’ai peur. « Oh… heu, pardon, monsieur. Je ne voulais pas être impolie. Je ne m’attendais pas à voir quelqu’un. De toute façon je partais. J’ai des tas de… mouais ! » Je ne le quitte pas des yeux et avance lentement. « Tu ne t’attendais pas à voir quelqu’un ou tu ne t’attendais pas à me voir moi ? » J’écarquille les yeux et me met à rire nerveusement. C’est très troublant. Il est troublant. « Les deux, je suppose. Il n’y a jamais personne par ici. » Je range mes mains dans mes poches et continue d’avancer. De plus près, il est encore plus troublant. « Pourtant tu es là toi. » me dit-il simplement. « Oui, et vous aussi. » Je lui souris et le contourne, mon cœur s’apaise, je sens qu’il ne me fera aucun mal. « Appelle-moi Basile. » Je ne réponds pas et me contente de lui sourire avant de m’en aller. « Tu ne m’as pas dit ton nom ! » hurle-t-il à travers la forêt. Mes lèvres s’élargissent et mes joues rosissent. Je me tourne et place mes mains de chaque côté de ma bouche, comme pour porter ma voix plus loin. « Vous n’en aurez pas besoin ! » Je ramène mes mains dans mes poches sans quitter ce sourire idiot de mes lèvres et disparait dans la pénombre.

20 ans, Cirque de Taleville.

Tu avances lentement, l’odeur et les sons guidant tes pas. Tu sais toujours où tu vas, même si tu ne vois pas. Tu caresses tes cheveux noirs soyeux, comme s’ils étaient précieux et gonfle la poitrine fièrement. Tu te sens belle, tu te sens toi. Pourtant tu n’es pas toi. Non, parce que tu es elle, tout comme elle est toi. Elle a encore pris possession de toi, mais tu ne le sais pas. Tu ne le vois pas, tu ne vois rien quand tu es elle. D’un doigt tu tapotes tes boutons, ceux que tu as à la place des yeux. Tu lèches ce même doigt et monte l’échelle de l’estrade. Plusieurs mètres, tu sens le vide autour de toi, il t’attire, te souffle des choses que toi seule entend. Tu poses un pied sur le fil et avance lentement, sûrement. Tu n’as pas peur. Tu sais toujours où tu vas. Le fil guide tes pas, l’air te pousse en avant, vers ce vide, qui t’attire tant. Tu ne ressens aucune peur. Tu avances vers lui tant qu’il te tend les bras, et tu continueras. Tu continueras jusqu’à ce tu ne respires plus. Car tu sais que ça ne dure jamais longtemps. Tu sors un couteau de la poche de ta veste et le fait glisser sur les paillettes de ton body. Tu te sens forte, comme toujours. Un long sourire déforme ton doux visage. Tu as envie de faire quelque chose de fou, comme toujours. Tu te penches en avant, très doucement, et pose la lame sur le fil. Plusieurs mètres te séparent du sol, et il n’y a que le sable, qui t’attend en bas. Mais tu n’as pas peur. Tu appuies un peu plus sur le fil et soudain, tu entends. Une voix hurle ton nom, ou plutôt, son nom à elle. Ton cœur manque un bond. Tu es déséquilibrée. Tu tombes. Le couteau échappe à tes doigts et le vide t’enveloppe dans ses bras. C’est toujours le noir autour de toi, toujours. Mais là, tu t’en vas.

Je sens une main caresser mon visage. J’ouvre les yeux, et distingue vaguement Mr. Baba, ou monsieur Baranov, de son vrai nom. C’est mon patron, et l’homme qui m’a tout appris sur les arts du cirque. D’ailleurs, c’est son cirque, et nous y sommes. Enfin, nous sommes plutôt dans sa loge, à en juger par le bric à brac qui m’entoure et le lit dans lequel je suis allongée. « Qu’est-ce que je fais ici ? » Je me redresse brusquement et sens une migraine me monter à la tête. « Mon petit, tu es tombée du fil dans le cirque ! Tu semblais complètement ailleurs. J’ai eu le temps de te rattraper, heureusement tu es légère comme une plume mais je me suis fait très mal au dos, et au popotin ! Et tu sais combien je tiens à mon popotin alors ne me fais plus un coup pareil ! Tu ne dois pas monter quand il n’y a personne sous le chapiteau, et encore moins s’il n’y a aucune sécurité ! » Je le regarde, complètement déboussolée. Je ne me rappelle pas d’être montée. Dans mon élan j’enlace Mr. Baba et lui murmure un merci au creux de l’oreille. Cet homme est presque un papa pour moi. Je l’admire comme tel du moins. Il tapote mon dos délicatement, peu habitué à tant de tendresse, et se recule rapidement. Je sèche une larme qui perle de mon œil et lui sourit. « Je m’en rappelle maintenant, je suis désolée. » Je préfère lui mentir, que de lui dire que tout ceci ne rime à rien. Je n’aime pas le voir énervé, et je ne veux pas non plus m’emporter. Je reste néanmoins troublée, et me promet que cela n’arrivera plus jamais. Il manque des paillettes à mon body...