J'étais à cet instant même habitais par une violente colère, une irrépressible rage que je ne parvenais ni à dissimuler ni à calmer. C'était comme si une sorte de feu ardent se consumait à l'intérieur de moi, sans que je ne puisse rien y faire.
La douleur qui étreignait mon estomac était violente, je sentais au plus pro-fond de moi une sorte de déchirement au moins tout aussi violent que pouvait être la douleur physique.
Aussi loin que je m'en souvienne, j'ai toujours étais allergique à cet amer petit légume que l'on nomme oignon. Ca n'était pas une simple loin de là, mon dé-goût à l'égard de ce légume était extrême voir mortel et n'en déplaise à mes détracteurs je ne suis pas du genre à exagérer mes dires.
En pensant à cela, je sens comme une odeur persistante et amère de nostalgie qui m'envahis et que je ne peux réprimer.

Je revois encore la salle de réception habitée par des centaines de personnes vêtus de leurs plus beaux habits, probablement costumé au vu des tissus portés par les invités.
Quelques notes de musique résonnent encore dans ma tête. Les doigts du pianiste glissent avec une agilité déconcertante sur les touches en ivoire de l'instrument à queue ébène. Les joueurs de violons laissent leur archet frotter les instruments, sur la contrebasse les cordes sont pincées, le son des cuivres est harmonieux et vient ainsi rivaliser avec le piano et les cordes.
C'est ainsi que je me rappelle à quel point j'aime la musique.

Après cette délectation musicale, les oisifs convives se précipitent à la grande table en bois qui là prend toute son importance. On se presse, on rit de façon outrageuse, on boit puis on mange. Les plats se succèdent, les saveurs restent les mêmes, mon palais n'éprouve donc aucune différence.
Je reste là, au bout de cette longue table, immobile, je suis comme seul au monde.
Ce souvenir est d'une précision déconcertante, toutes les images sont si nom-breuses, si richement illustrées, j'en arrive même à me demander si ce souve-nir est le mien.
Il est peut-être le souvenir d'un rêve que j'ai certainement dû faire. D'ailleurs je me demande pourquoi je pense à ça, alors que quelque seconde auparavant je m'étouffais presque après avoir mangé un bout de ma pizza.
«-Monsieur s'étouffe.... Vite... ! »
Le passé me rappelle à nouveau et je suis là, face à...moi, ni plus jeune, ni plus vieux.
Une fourchette vient de tomber à terre et c'est comme si la scène était au ralentit. La coupe de vin, d'un rouge sanguin, se déverse à son tour sur le sol froid. Moi, je me suis levé, sans canne, je ne suis ni rouge pivoine, ni blanc comme un linge, alors pourquoi mes convives attestent mon étouffement ? Je suis toujours debout, les entrailles en feu.
«-Vous avez essayé de me tuer...? ! »

Ma colère est semblable à celle lancée contre Lizbeth, mes accusations le sont aussi.
La foule est compacte et agressive. Je découvre alors que dans mon assiette se trouve plusieurs gousses d'ail dissimulées vicieusement par une viande rouge saignante, comme je l'aime. Mes invités semblent stupéfaits par mon comporte-ment, certains murmurent laissent entrevoir une certaine exagération de ma part histoire d'être à nouveau le centre des conversations. Chaque regard posé sur moi est une agression, chaque parole une attaque.
Ma tête tourne et soudain je pose mon regard sur un miroir qui ne laisse entrevoir aucun reflet, ce même miroir se brise et je reviens alors à la réalité.

J'ai le front humide et la gorge terriblement sèche. Mon estomac est en feu et ma jambe gauche n'est pas en reste. Je n'échappe pas à la traditionnelle douleur qui habite ma jambe meurtrie. Cette douleur est brève, mais intenable. On peut ainsi dire que je ne suis pas au mieux de ma forme. Je relève alors la tête est constate ainsi que Lizbeth est toujours là, malgré le fait que je l'ai intimé de quitter ma demeure quelques minutes auparavant. Non seulement elle ne semble pas l'avoir entendu, mais je décèle dans son regard azur une révolte intérieure sur le point de devenir extérieure.
Ce regard, plus je l'observe et plus je m'en sens proche, plus je cherche et plus je me dis que je l'ai déjà vu auparavant. Jamais encore je n'avais pris le temps de la regarder droit dans les yeux, d'ailleurs il était rare que j'observe quelqu'un ainsi.

On dit que les yeux sont le miroir de l'âme et je pense que cette remarque est loin d'être idiote. J'ai beau ne pas aimer le contact humain, je n'en demeure pas moins un fin observateur. Il m'est arrivé à plusieurs reprises de saisir à travers un seul regard, ce que j'appelle la définition même de l'être. Plus qu'une description physique, un regard apporte tout ce que le visible ne peut nous offrir, il est l'explication de l'indicible, de ce qui ne peut être dis. Il est ce que les mots ne peuvent être, révélateurs.
« Alors écoutez-moi bien, monsieur Stoker ! Je n’étais et n’ai jamais été au courant de ces précisions sinon croyez bien que je m’en serais inquiétée et que la pizza n’aurait même pas passé le seuil du restaurant ! Ensuite, je ne suis en rien responsable de ce qui vous arrive ! M’agresser ne servira à rien et ne changera rien au fait que cette pizza est immangeable. Je ne vous ai jamais manqué de respect, je n’ai jamais été désagréable avec vous alors je réclame des excuses et je les réclame immédiatement. Ça n’est pas parce que je suis simple serveuse ou livreuse que je suis obligée d’encaisser sans réagir ! Alors excusez-vous maintenant, je ne suis pas votre domestique, je ne suis pas à votre service, ce temps est révolu ! Je ne serais plus jamais salie par personne ! »

Je n'ai pas quitté mon regard de celui de Lizbeth, je n'ai pas lâché mon attention à l'égard de son discours. J'ai bu avidement chacun de ses mots, écouter sa révolte sans broncher, sans la couper dans son élan. Ma surprise fut grande lorsque je lui fis face. Son regard était différent, sa posture, son attitude, jusqu'à l'intonation de sa voix.
Lorsqu'on prend pleinement conscience de ce qu'il y a en nous, que l'on laisse nos mots nous échapper, nous nous sentons alors effrayé par cette audace qui nous a habité durant un cours moment. Effrayé aussi par cet autre être qui nous habite tous, par son ambiguité, son ambivalence...
Je pense qu'elle avait besoin de parler, de laisser sortir la petite voix qui lui intimé de ne pas se laisser marcher sur les pieds. Consciente de cela, Lizbeth recula et plaça ses mains sur sa bouche comme si ce geste allait suffire à faire oublier ses dernières paroles.

Je n'eus pas besoin de lui intimer à nouveau de sortir, car c'est ce qu'elle fit au moment même où elle se rendit compte que je continuais de l'observer. Ses pas précipités résonnèrent dans la pièce voisine et je compris alors qu'elle n'avait pas quitté les lieux. Elle avait simplement décidé de reprendre ses esprits, dans une autre pièce et seule cette fois.
J'attendis alors que toutes mes douleurs cessent pour enfin reprendre en main ma canne et faire preuve d'amabilité en allant retrouver mon « invitée »

Le bruit d'éclatement de verre m'inquiéta et me pressa ainsi à rejoindre au plus vite Lizbeth. Avec le prolongement de ma jambe gauche je frappais avec rapidité le sol. Ma démarche était déséquilibrée et mon pas plus claudiquant que jamais. Arrivé sur les lieux, je vis le verre au sol, un de mes miroirs n'était plus, mais ça n'était pas important, je m'inquiétais davantage pour ma jeune invitée qui répétait la même chose, mais le plus étrange c'est que ses lèvres ne bougeaient pas.
Les images s'enchainèrent et je fus éblouis par des phares de voitures, puis par les gyrophares des pompiers. Des pleurs vinrent à mes oreilles et je revis alors cette petite fille aux regards azur qui venaient de perdre ses parents.

Mon retour à la réalité se fit lorsque je vis le poignet ensanglanté de Lizbeth.
« Ah non regardez, vous êtes blessé »
Je venais de m'approcher avec précaution, car je ne voulais pas l'effrayer
« Veuillez acceptez mes plus plates excuses. Je n'avais aucunement le droit de m'en prendre à vous avec autant de violence. Vous n'êtes pas responsable de l'incompétence de vos supérieurs. »
Je pris un mouchoir en soie,c que je venais de sortir de ma poche. La vue du sang ne me rebutaispas au contraire, j'étais presque intrigué voir même hypnotisé par ce liquide qui nous habite tous, nous pauvres êtres humains.
Mon intérêt fut bref, car je ne voulais pas davantage m'attarder à mes morbides observations
« Vous savez, la pizza n'était pas immangeable, du-moins si on n'est pas mortellement allergique à l'ail. Je vous ai manqué de respect il est vrai, je me dois donc de vous présenter des excuses, choses que je ne fais pas souvent. Je suis quelqu'un de solitaire, d'amer, d'insociable, mais surtout maladroit face aux rares personnes qui trouvent le courage de s'intéresser un peu à moi.
Mais laissez-moi vous dire que d'une part, je n'ai jamais eu de domestiques et que d'autre part vous ne devez pas avoir peur de dire ce que vous pensez, ne vous sentez pas obligé d'encaisser, de vous inférioriser face aux autres et surtout face à un vieux con comme moi.
Vous êtes Lizbeth Julia Mc'Arty, un être humain qui a le droit de gueuler un peu contre les gros cons comme moi ou votre patron. Laissez-moi donc réparer ma maladresse en vous invitant à prendre un bout de tarte en ville. Je crois que nous avons tous les deux besoin et de prendre l'air et de parler. Qu'en dites-vous ?"

Ma proposition était tellement étonnante qu'elle parvenait à me surprendre moi-même. Décidément ces derniers jours avaient bousculés bien des habitudes dans ma petite vie tranquille. En à peine deux rencontres, deux femmes étaient parvenues à me bousculer à tel point qu'à présent j'acceptai volontiers de quitter ma demeure et sans me poser la moindre question...